El final del cuento

Hace años me pediste ser parte de mi historia, escribiste en mis páginas desoladas y las llenaste de negras gotas de tinta.

Pasaba cada minuto impaciente, esperando que derramaras mi destino en aquella blancura solitaria.

Pronto nuestra historia fue siendo más sólida, los personajes tomaban su papel y nuestra historia se convirtió en algo digno de sufir y disfrutar.

Yo no hacía más que ser en tus manos, moverme a un lado y a otro, intentar adaptarme a los ambientes en que me ponías, a la gente que colocabas a mi lado.

Pasó el tiempo, yo cada día me aferraba más a tu mano, a tus letras en mi historia, sufría al no entenderte, pero no me importaba porque sabía que la mañana siguiente seguirías escribiendo… y así cada día, hasta que encontrára algún sentido.

Con la noche llegaba el llanto y la desesperación, la impotencia de la libertad, la posibilidad de una determinación eterna… y con la mañana la seguridad de tus brazos y la confianza de tu cariño.

Hasta que un día… decidiste marcharte, no diste explicaciones, sólo dijiste que seguirías aquí y que lo entendería algún día. No pude decirte que no. Te dejé marchar. Por alguna extraña razón sentí mía esta vida y a la vez... la desesperación, la soledad, la angustia.

Ahora no habrá nadie que escriba esta historia y al ver el vacío de las páginas me estremezco pensando cómo acabará… no lo sé, pero creo que el final de nuestro cuento fue este: “Él se marchó, dejándola con una extraña sensación en las entrañas, sin entender las razónes… queriendo querer una vida sin Él…”